Su sabor me recuerda a las pasadas sangres
ante el estupor y sádico goce de la falange ,
alimento como ahora fué en las antigüedades
que sobre tiempos devuelve las ganas voraces .
Brillantes solsticios no tapiaron las tumbas
y brotaron como en sueños místicos paisajes ,
maldito angel reencarnado tras los cortinajes
agita el incesario donde dormita el hambre .
No hay salmo bendito para la garganta exángüe
ni marmóreos escondrijos hay para evitarse ,
como en otras épocas las lides se encuentran
atravezando el nocturno de las almas amantes .
¡ Asi , asi es la épica de las historias nuestras !
regresar de los yermos para nuevas protervas ,
transcribir en eternidades debatiendo creencias
e invocarse a los todos al renovar penitencias .
Intenso es el placer que pulula en el pecho
con la imaginación exánime bajo el crudo anhelo ,
escurrirse la vida entre los labios sedientos
¡ y renacer mil veces ... y seguir muriendo !
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